La Tasse de Thé

[Sylvain]

La Tasse de Thé
Version du 22 mars 2007

Un jeune philosophe, ayant perdu le sentier, pleurait en grosses larmes la vanité du monde. Ses sombres méditations l’avaient enfin éclairé, mais d’une lumière fade et qui lui soufflait, d’un ton sans émotion, le vide existentiel et la mort de Dieu. Oscillant sans cesse entre être et ne pas être, pleurant un univers qui n’avait plus lieu d’être, le triste personnage en vint même à considérer que le sentier n’avait jamais été, et que sa lucidité nouvelle en avait dissipé l’illusion. Ravagé par ses atroces convictions, trop lumineuses pour être jamais cachées, le jeune homme agonisait comme un mourrant, insipide étincelle dans l’apathique bouillon de l’indicible univers. C’est d’ailleurs tout naturellement que le souhait de la mort vint bientôt à son esprit, et il l’eut exaucé s’il ne s’était pas, à cet exact moment, échoué au seuil de la maison d’une vieille dame.

-« Vous tombez à point jeune homme », dit la grand-mère, « le thé est près. »
C’était une maisonnette qui sentait la naphtaline et les vieux souvenirs. La tapisserie fleurie n’ôtait rien à la tristesse des photographies bicolores parsemées à sa surface. Enfermés dans de petits cadres vernis, elles s’ouvraient comme des lucarnes sur une vie de misère, tâchée de guerres et de deuils. Comment avait t’elle put tenir si triste et si longue existence, alors que lui-même déjà n’en pouvait plus ? Pourtant, la grand-mère souriait, et elle laissa même échapper un petit rire empreint d’une bienveillance tranquille quand elle versa le thé.
Le jeune homme contempla un instant l’improbable liquide mordoré, puis porta le thé à ses lèvres avec la nonchalance de quelqu’un qui ne croit plus en rien. Alors se produisit sa seconde naissance. Un plaisir inexplicable s’empara de son corps et de son esprit, tout son être frissonna comme si l’humble breuvage portait en lui la réponse à ses questions, et il lui sembla un temps toucher à quelque chose de supérieur à l’existence.
-« Rien n’est jamais perdu tant que l’on peut encore se faire une tasse de thé, » dit la grand-mère.
Le philosophe se sentait à présent comme en accord avec le monde, et plus éclairé que jamais. Ou peut-être pour la première fois véritablement éclairé, car ce n’était plus là une lumière fade qui baignait son esprit, mais une lumière forte et limpide, simple, infiniment simple : celle de la beauté. Non, son expérience n’était pas métaphysique, il n’avait pas atteint quelque chose de supérieur à l’existence, mais venait de palper l’existence elle-même, et ce fut cette harmonie soudaine entre l’être et ce qui est qui fit jaillir la lumière. Alors il comprit pourquoi la grand-mère s’était obstinée à vivre et souriait encore, telle la frêle plante dans la fissure du rocher, narguant allègre les sombres récits des photographies de la tapisserie. Le philosophe était devenu poète.

Quand il eut terminé sa tasse, le jeune homme remercia la grand-mère et retrouva son sentier. Il marcha des jours durant vers l’infini, heureux de sa première leçon de philosophie, ou plutôt de poésie, et qu’il se plut à résumer en une phrase : à trop vouloir s’approcher de la lumière, on s’éblouit.

***

J'ai écrit ce petit texte à partir de l'andante du concerto pour pianoforte KV41de Mozart, et il est écrit de sorte d'être casé sur la musique (c'est à dire la première partie de ce mouvement). Il est sans prétention, il y avait longtemps que j'avais envie d'écrire un texte ambiance "tasse de thé et grand mère". Il me faudra l'améliorer car il ne me plaît pas encore tout à fait, mais comme je le ferais pas tout de suite je l'expose déjà à vos critiques. Il est d'une inspiration un peu facile me direz-vous sans doutes, mais j'arrête là sinon je vais passer trois paragraphes à m'auto-critiquer.

[Bigorzazou]

Ca c'est trop fou.

L'été dernier j'ai fait un stage de dramaturgie (entre autres) au sein d'une compagnie parisienne, Les Modernes.

C'était pour aider à monter un projet autour du thé...

A partir de contes traditionnels, on écrivait une sorte de voyage initiatique autour du thé (je m'occupais principalement de la recherche de légendes et contes indiens et d'Amérique du Sud)

Ce qui est fou...
C'est qu'on avait le même type de thématiques, présentées presque de la même façon...
Un jeune homme en perdition et en questionnement métaphysique, à la recherche du "thé qui rend immortel", et qui découvre au travers de ses voyages le principe du rituel du thé, sa philosophie...

Là tu peux consulter le projet...

[Sylvain]

Oups... J'ai pas fait exprès ^^

Quand je disais facilité d'inspiration je pensais à Proust... Sur le coup je n'y est pas pensé mais c'est après que je me suis dit que plus ou moins inconsciemment ça m'avait marqué.

Sinon heu tu en penses quoi ?

[Sylvain]

Bigor ?

[Bigorzazou]

Ouh j'avais loupé ce message... Faut dire qu'en ce moment je vois "132 messages non lus" ça me décourage un ptit peu....

A vrai dire j'aime bien l'histoire; elle est simple, efficace et bien pensée.

Mais j'ai plus de mal avec l'écriture à proprement parler. Je la trouve un peu lourde, bourrée de phrases à rallonge dont on perd le fil.
Elle gagnerait à être plus légère.

(J'préférais de ce point de vue là le poème que tu avais mis en ligne l'autre fois...)

[Sylvain]

Oui c'est vrai c'est un peu lourd... C'est vraiment difficile d'écrire sur la musique, c'est d'elle que dépend forcémment la taille de certaines phrases et la place que prennent les idées, puisque les idées découlent ici des différentes phrases musicales.

Je vais essayer d'améliorer tout cela.

[Vanille]

Il faudrait l'écouter sur la musique pour pouvoir répondre pleinement à ta question... Pour ma part je trouve aussi que l'écriture est trop sophistiquée et que tu te caches derrière des fioritures. Je pense que tu gagnerais à épurer le style!

[Sylvain]

Je ne sais pas comment vous faire parvenir la musique, elle était sur un site autrefois mais ce site est bloqué. C'était une version rare que je n'ai pas réussit à trouver ailleurs, jouée sur pianoforte (Mozart n'a pas connu le piano) et avec orchestre d'instruments ancien. Impossible non plus de trouver les noms des interprètes.

Sinon, pourriez-vous me donner des exemples que vous trouvez trop lourds ? Je vois ce que vous voulez dire (je trouve mon style nul de toutes façons, mais pourtant je m'obstine), mais à la fois je ne suis pas sûr.

[Vanille]

Ben par exemple, quand tu dis

Oscillant sans cesse entre être et ne pas être, pleurant un univers qui n’avait plus lieu d’être, le triste personnage en vint même à considérer que le sentier n’avait jamais été, et que sa lucidité nouvelle en avait dissipé l’illusion.

Alors que tu pourrais dire : "il pensait qu'il crèverait bien en chialant d'être dans ce monde pourrave et il avait même l'impression d'avoir des hallus"
(pardon)

[Sylvain]

Oui... je n'aime pas ce premier paragraphe. Il suffit de faire un peu de philo pour constater que déjà le personnage pense un peu n'importe quoi, et il est affreux à écrire parce que je dois tout exposer en même temps que l'introduction orchestrale qui dure pas longtemps.

En fait les lourdeurs sont surtout situées dans ce paragraphe ou éparses selon vous ?

[Vanille]

Le premier paragraphe est particulièrement lourd, mais la sophistication de style se repère dans tout le texte, selon moi!

[Sylvain]

ok

[Vanille]

Oh ben non! Je ne voulais pas te blesser!

[Sylvain]

Tentative 1 : Un jeune penseur qui avait trop pensé se perdit un jour dans ses méditations, et s’égara désespéré dans les sombres mangroves des idées trop lucides. Loin du chemin des hommes qui suivent leurs chimères, il ne voyait plus rien qui ne fut une illusion, et ni dieux ni beauté ne pouvaient le consoler – la froide rationalité avait gelé leur sein autrefois chaleureux.

Tentative 2 : Un jeune penseur qui avait trop penser perdit un jour l’espoir de retrouver le sens, et s’égara amer dans l’eau des tristes songes, y mêlant dans sa peine l’iode de ses larmes. Sa joie s’était noyée dans la méditation, dont l’acide rayon accusait l’ineptie ; l’ardent sein des dieux s’était abandonné dans la rationalité froide, et il n’y avait plus un plaisir qui ne fut une illusion traîtresse. Le jeune homme s’ébattait dans l’âcre onde des lumières, persuadé du vain, souffrant dans le vide, et il s’en fallut de peu que son abjecte vitalité ne le quitte, s’il ne s’était pas échouer au seuil de la maison d’une vieille dame.

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Je préfère la 1 mais j'ai du mal à poursuivre. La deux me donne envie d'une métaphore filée, mais c'est trop dense non ?

[PANTHERE]

et bien moi je préfère la deux ! sauf une expression qui me choque à l'oreille :

" dans sa peine L'IODE de ses larmes" ...

[Sylvain]

j'aimerais faire un truc avec ce mot, j'aime cette idée qu'une larme, c'est salé.

[PANTHERE]

Oui mais c'est le mot "iode " qui écorche les oreilles , tu n'as pas un autre mot plus romantique ??? Faut chercher au lieu d'espionner agent008 ...

[PANTHERE]

"iode " ça fait "hopital" et cela casse tout le charme ... D'après toi , enfin je veux dire pose toi cette question : qu'est ce qui est salé ???? Je ne peux te dire de réponse , c'est TON texte...

[Vanille]

Moi je préfère la 1, comme ça t'as pas besoin de chercher un autre mot pour "iode"

[PANTHERE]

trop faccciiiiiiiiiiiiiiilllle hey !